Après la mort de son mari, la femme se rendait chaque week-end sur sa tombe : elle nettoyait la pierre, arrachait les mauvaises herbes et déposait des fleurs fraîches.
La veuve s’était rendue sur la tombe de son mari, mais remarqua une femme inconnue. Lorsqu’elle découvrit qui elle était, elle fut horrifiée.
Un matin, en arrivant, elle vit quelque chose d’étrange. Près de la tombe de son mari se tenait une femme inconnue, d’une quarantaine d’années.
Elle nettoyait doucement la pierre, puis posa la main sur la photo – comme pour demander pardon.
La veuve, bouleversée, resta à distance et observa.
Un an passa, et elle ne revit jamais cette femme.
Le jour de l’anniversaire de son mari, elle retourna au cimetière – et la vit de nouveau.
— Excusez-moi… vous connaissiez mon mari ?
La veuve était certaine que cette inconnue avait été la maîtresse de son mari – mais la vérité était bien plus effrayante.
L’inconnue se retourna. Son regard exprimait la peur et la douceur.
— Oui. Je suis désolée si je dérange. Je… je ne pouvais pas ne pas venir.
— Qui êtes-vous ? — murmura la veuve. — Étiez-vous proche de lui ?
La femme sortit un papier froissé de son sac et le lui tendit.
— C’est moi qui conduisais. Cette voiture… quand c’est arrivé.
La veuve resta sans voix. Le papier tremblait dans ses mains. C’était un rapport officiel – tout était vrai. Elle se souvenait qu’on n’avait jamais trouvé de responsable.
— Vous venez ici depuis tout ce temps ? — demanda-t-elle doucement.
— Oui. Souvent. Parfois même la nuit. Je n’ai jamais attendu de pardon.
La veuve s’approcha lentement de la tombe.
— Il était têtu. Je lui ai dit mille fois de ne pas traverser cette route…
Puis elle regarda l’inconnue.
— Partez. Pas parce que je vous déteste… mais parce qu’il ne me pardonnerait jamais de vous voir souffrir.
L’inconnue voulut parler, puis hocha simplement la tête… et s’en alla en silence.